Il y a un deux litres de lait vide sur la table. En déplaçant mon regard d’à peine deux centimètres, je perçois cette assiette vide. Voilà en quoi se résume ma soirée : boire à même le carton de lait et manger. Des scrupules? Personne ne me voit. Ce moment n’existe déjà plus.
Certains gens ont des yeux si grands que peu importe où leur regard se pose, on se sent épié.
Je n’ai jamais compris les regards ambigus, je n’aime pas les gens qui se taisent lorsqu’ils ont quelque chose à dire. Ils ne valent pas plus que ceux qui parlent sans avoir quelque chose à dire.
J’apprécie porter mes lunettes sur ma tête pour me parer de ma myopie. J’aime le flou avant de faire le point, je préfère le brouillard à la clarté.
J’accumule les carnets, les notes, les phrases. Je les abandonne là, esseulées, et elles devront apprendre à vivre d’elles-même. À chacun sa part.
La couleur de la soupe Lipton n’a aucun lien avec son goût.
Parce que j’aimais bien cette introduction…
… elle a donc choisi ces bons vieux
JEUX DE SOCIÉTÉ
qui ne sont qu’une solution en apparence : parce qu’alors apparaît le seul appât du gain égoïste et les disputes en famille
Dans mon cartable, je traîne trois feuilles. Sur l’une ce que j’aime, sur l’autre ce que je n’aime pas et sur la dernière ce que je voudrais ne pas connaître. Souvent j’hésite quant au choix de la catégorie des choses; j’opte donc pour les choses que je ne voudrais pas connaître. Je hais ce qui est entre deux, je souhaiterais trier les choses comme les idées dans ma tête. Je vais devoir rajouter une quatrième feuille pour la suite de ce que je voudrais ne pas connaître.
Je ne sais pas trop pourquoi j’écris. Au départ c’était l’angoisse de l’oubli, le souci naïf d’immortaliser les choses. Puis, tout est devenu soudainement angoisse de perdre. Perdre la lucidité, perdre le don, perdre les images, perdre cette vie que j’avais faite mienne. Il s’est produit maintes pertes, j’ai vu les choses s’évanouir sans même les toucher. Je m’acharne quotidiennement contre les mots, en n’espérant pas les rendre magnifiques, mais seulement les dévoiler. Et puis je suis économe. Comme une fourmi, je garde tous ces mots entreposés en attendant un hiver qui avec un peu de chance n’arrivera jamais. Tout ce que j’ai pu écrire à ce jour, tout - des poèmes très inachevés ou des exercices de style -, je serre ces oreillers de lettre contre ma tête et je m’endors avec le sommeil de l’avare qui protège bien son or. Il sait que c’est l’or des fous, car il a déjà vu la couleur de l’or, le vrai. Mais qu’importe, il aime s’imaginer qu’à force de chercher, il trouvera la lumière.
J’ai aussi perdu mes rêves, il ne me reste que l’espoir. Mais ça, c’est une autre histoire…
Z.
POST-IT #1
Je peuple ce monde d’imaginaire
Parmi les fantômes qui errent
Les mélodies de parfum
Entre deux complets bruns
Enveloppée de chimères
J’essaie de trouver autre chose que la misère
Entre tes bras
Entre tes draps
POST-IT #2
Parfois j’ai un sentiment de déjà vu
Même devant l’inconnu
La résonnance entre nos doigts
L’impulsion du toi et moi
Blasés par la vie moderne
Drapeau blanc en berne
POST-IT #3
Kamikazes volages
S’égarant de la rive
Chasseurs d’images
Ne m’attends pas; j’arrive
POST-IT #4
Deux étrangers se rencontrent
Leurs regards se croisent
Plus que leur âme
Aveugles dans le noir
Rien ne sert de pleurer, demain approche.
Est parfois. Les apparences ne trompent pas si souvent, si ce n’est que parce qu’elles ne réflètent pas assez la réalité. Bon nombre de fois, elles trahissent leur possesseur, trahissent les troubles de celui-ci.
Je n’aime pas le frisson qui parcourt mon échine, je n’aime pas ton regard comme traqué.
Z.
IL
_Comme d’habitude. Il rien. Assit, mollusquement, mollusqueste, pitoyable et putride. Il n’a pas éteint la télévision et elle est allumée depuis longtemps. Son visage est éclairé par les rayons lumineux qui changent sans cesse et personne ne pensera qu’il est peut-être en voie de décomposition, littéralement. Combien de temps encore sera-t-il là?
NOTE #15
ELLE
_Se met du fond de teint, du fard à joue, du mascara, du rouge à lèvres. Cachée derrière sa muraille translucide, elle jauge les autres à travers ses verres de contacts colorés. Elle voit aussi clairement que derrière une vitre en hiver dans laquelle se serait infiltrée la buée.
NOTE #16
